Somos uma composição gráfica de pontos e retas.
E um pleonasmo lacônico assim meio caótico.
Celebro a vida torcendo pra morte,
Pois acho que compensa carisma, a lealdade.
E se a lealdade falha, agente ainda por ai bambo em busca de novos senhores.
Pra nos dedicarmos.
É um ciclo sem sentido, que ninguém entende mas sabe de cor.
E prevê os gritos.
É o giro.
