Solares abstinentes.

Tá tudo ótimo
Tu tá ai
Cê vem pra cá
À vontade de seu nariz
Deixa(r) de bobeira
Tudo tá bom
Nesse mundão teu que
Nos obriga a se esconder
Desse nosso sol seu.

Um com algo, um sem nada.

Ai você avança em algo, e avança em si.
Cresce, muda e erra, acerta e sente nostalgia. Como em qualquer erro e acerto, você aprende a aceitar e conviver consigo mesmo, pro bem ou pro mal, e uma dia não se reconhece mais como antes.

Antropofágico, fortaleza, saturno e recife
Sem ser lugar,
Sem sair de si, enrugado e áspero
Novo à vida como beber
Melhor assim que puder, e em contato com qualquer outra coisa.

Nada foi preciso.

E era de se esperar, eu acho. Ou, se bem que pouco provável, não me lembrava direito de algo nesse caminho que desviou a isso.
Sendo por inconstância, como uma de minhas consciências externa gosta de pontuar, ou por uma falta de força, com um quê de predisposição genética, que meu eu fatalista gosta de atribuir a si próprio ou por falta daquele interesse mágico e arrebatador que ainda não se manifestou, e talvez nunca irá, como a minha parte otimista externa ou procrastinadora interna tenta me confortar. E assim me afirmo de reafirmações mais alicércicas que o eu ego, e me acabo deixado de me acabar.



Inacabado.

Historicamente.

Atira-se, novamente no ciclo

Demência e afastamento

A falta de direção e sentido em rotina

E a raiva, e o desprazer de sua presença

Promessas e rompimentos

O apontar de dedos e o não saber porque

A razão na falta de razão, e perseverança infinita

Em nada, em mal-direção

A cisma

A crença em poucos, a fortaleza

Refortalecer-se, reconstruir

Amenizar e agradar

Indulgir, fraquejar, afastar

Voltar-se em círculos.

Título de sofrimento.

Há dias bons e ruins, ele sabe disso. Se acostumou, e sofre, e disfarça.
Nos dias bons, o pensamento só a tange ao se deitar. Nos bons de verdade, só quando nota sua própria felicidade.
E há os dias ruins, onde ela é tudo o que vê, tudo que sabe e tudo que verá.
Dias normais.
Ele sofre, esconde. Finge que não, acha que acostumou e crê que não se lembra do que feliz significa. Mente isso, diz aos poucos que sabem que não se importa.
Eles sabem, alguém tem que saber.
E os que não sabem, o dão como a pessoa mais feliz da criação e confundem felicidade e desespero.
Ele se tornou bom em mentir, precisava. Tão bom que ele quase acredita em si.
Mas ele sem lembra e sabe o que perdeu, sabe o que deixou pra trás
E ele aguenta, pois sabe.
E ele chora.







Texto escrito por meu outro eu, meu eu mais jovem, em alguma manhã de agosto de 2010.
Naqueles dias de confusões inspiradas, uma música inspirou esse texto que agora se aplica a coisas mais diversas e significados mais amplos.

Aonde eu me perdi, só piorei.
Não enlouqueci como achava, mas esse extravio acelerou esses sintomas.

Gostaria que tivesse morrido, gostaria não ter conhecido.

Espero que sinta
no ritmo da respiração descompassada,

Espero que aprenda
os porquês do nada,

Espero que veja
a verdade descreditada,

Espero que atenda
a voz desesperada,

Espero que cante
a música exasperada

Espero que ame
assim, a vida desperdiçada,

Espero que viva.




Espero que ache, em seus cadernos velhos, textos como esses
de uma juventude inacabada.

Pequeno câncer.

Se não me houvesse nada mais a oferecer-te
A não ser meu rosto familiar
Se de cem sonetos de amor
Pudesse lhe oferecer 23 de insegurança
Se me faltasse, e falta,
A obstinação de grandes amantes
E se de todos os fogos, o frio,
Não de uma ausência, mas de uma despresença
Deixo-te ir, de meio-grado
E vou-me.
Nada que te sirvo é benigno, maligno e incomodo.